No soy un tipo de verano.

Me puede un poquito el estrés y se suma al calor para dejarme mal cuerpo. No soy un tipo de verano, ni mucho menos, y en este tiempo casi me apetecía tener esa dimensión de los seres que pasan dormitando la estación fría [en mi caso sería la caliente]. De momento me limito a sobrevivir bañado en sudor y bailando en mis chanclas, flotando una horita diaria en el agua salvífica de la piscina de Julia y escondiéndome al fresquito de mi cueva subterránea sintiendo los espíritus burlones de ‘El gato negro’ que fue otrora este lugar incomparable [para mí]. Tengo fotofobia y mal de altura, pereza y mala leche, picor de canillas y dolorcillo de riñones… Ni por mirar [con la mirada bruja] saldría a la calle en las horas calientes. No escribo, aunque pienso en la extraña república de Antonio I. como si fuera un cuento de Carrol o un tema de Caco Senante. Escucho a Carita Boronska en ‘The beat goes on’, el tema bomba de Sonny Bono, hasta 18 veces seguidas de una tirada y me figuro en un local cerrado lleno de humo, con gente que me gusta, con ‘Havana 7’ helado y un poquito de formol para conservarme.

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