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Mostrando entradas de agosto 5, 2012

Notas de mi cuaderno de agosto (1).

La vida es una música y yo no sé solfeo. Epifanía de ayer: Soy lo que soy y no tengo remedio... lo físico es un handicap. La ATS: “Bonito, gira el brazo... ahora te voy a hacer daño... muy bien... eres valiente...”  ... “Bonito, sujeta el algodón con ese dedo...”. La médico de urgencias:  “No respires”. El radiólogo: “Aguanta un momentito en esa posición, que no tardo un minuto...”   pasado un cuarto de hora... “Perdona la tardanza, es que no encuentro tu historia... ¿recuerdas cuándo fue la última vez que visitaste al médico?”.... Mi hija: “Creo que en 1987”... sonrisas. La ATS: “Ya ni podemos tomar la tensión, el tensiómetro esta estropeado desde hace dos meses y no lo arreglan”... La médico de urgencias: “Es la crisis”. La médico de urgencias: “¿Has hecho mucho deporte, verdad?”... Yo: “Sí, diariamente durante algo más de treinta años”... La médico de urgencias: “Tienes el corazón muy grande”. La médico de urgencias: “¿Fumas?”... Yo: “Como un carretero”... La médico de urgencias: “Pues lo…

Notas de mi cuaderno de julio (4)

Escribo para intentar entenderme. Amar algo siempre trae el añadido de odiar otras cosas que están al lado... ¿quizá sin amor...? Lo mejor de las cosas sencillas es que te hacen la vida cómoda... pero me encanta la incomodidad de algunas cosas complejas. Conozco a algunos tipos a los que les encanta desagradar... desagradan y se sienten felices por hacerlo... malditos hijos de puta. Intentan hacernos creer que es mala suerte, pero todo está trazado. Me dijo de pronto... “acepto cualquier cosa menos que los mineros tengan derecho al trabajo en las condiciones en que vienen teniéndolo en los últimos años”... ¿y los taxistas?... “truhanes, todos truhanes...” –me contestó–. Luego me enteré de que había perdido su trabajo...  “y todavía comprendo a mi jefe...” –me dijo–...  Y yo. “Mi padre, como mucho, nos dice sí o no... no habla mucho más”... eso es que te quiere. Que inventen una moneda capaz de otorgar el valor exacto a quien trafica con ella. Tener no es solidario... pero qué imperfecto es el …