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Mostrando entradas de abril 1, 2012

Apunte para un poema

Hacerte de alba o noche... y agonizar como un ahora incierto, trillando tu cintura con los dedos... o hacerme anguila lenta en lo que ocultas, porque eres luz y ocaso si te empeñas. Clavarte con la aguja sobre el corcho caliente de la cama y buscar un taxón para nombrarte entonces... Y es que no sé si nací hace tres años o cincuenta, porque todo me sobra en la dulce mecánica de hacerme... no sé si estoy o fui, si perezco o parezco, si todo es un relincho o persigo ese espacio caliente que guardas para mí como una sopa tibia para cuando apetezca... no sé si aún es tiempo de aeroplanos o simplemente todo sea este guarecerse de la lluvia... o nadar hasta la próxima boya y volver luego, desnadando, hasta los soportales... Quizás tan solo sé que orbito como un viejo planeta alrededor de un sol que no conozco, y tengo cara oculta y cráteres violentos... sé que, sin que yo quiera, me pueden equinoccios y solsticios, que algunos días lato (de latitud) y otros me limito a ser lo longilíneo de un…

Dimitris Christoulas

"El gobierno Tsolakoglou de ocupación literalmente aniquiló la posibilidad de mi supervivencia, que estaba basada en una pensión digna que por 35 años yo solo (sin la ayuda del Estado) estaba pagando para ella.

Por la razón de que tengo una edad que no me da la capacidad de responder dinámicamente de forma individual (pero por supuesto que si un griego tomaba el kalasnikof, yo sería el segundo en hacerlo), no encuentro otra solución que darme un fin decente antes de empezar a buscar en la basura para mi alimentación.


Creo que los jóvenes sin futuro, algún día, tomarán las armas, y en la Plaza de la Constitución cοlgarán boca abajo los traidores de la nación como lo hicieron en 1945 los Italianos con Mussolini (plaza Poreto de Milán)."









La muñeca sin agujero...

Sale a la sala de banderas la muñeca sin agujero y le dice a mi padre por la tele que ha vivido por encima de sus posibilidades... y mi padre me llama enseguida... ‘hijo, mira, que estábamos tu madre y yo viendo la tele... y ha salido de pronto la menina esa del Rajoy, la bajita repollo, y me ha dicho directamente que he vivido por encima de mis posibilidades... oye, me he quedado blanco... y tu madre está con una pastilla debajo de la lengua, que se le ha puesto el asunto de los latidos por los cielos... yo, hijo , que trabajé durante cuarenta años a una media de once horas diarias en la pastelería y luego en casa vendía mantas, sostenes, alfombras y lo que se terciara, que ahorré con tu madre pesetina a pesetina pensando, entre otras cosas, en que los de La Caixa lo iban a necesitar más que nosotros con lo de su mercado secundario, que nunca fuimos de vacaciones ni juntos ni separados, que comíamos sopitas de ajo para así poder pagar el pisito carbonero a tocateja, en un toma, toma …

Georgia... mi canción... mm...

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Me gusta fumar...

Porque me encanta fumar y ver cómo fuman frente a mí... tener que dejarlo por falta de recursos es una faena... mierda de domador.


El domador desmantela y liquida...

Realicé esta mañana 576 fotos en esta línea, pero ya estoy harto de subirlas al blog. Y solo hice fotos en once calles de la ciudad. Anótese que Béjar tiene 14.000 habitantes y que a la manifestación del día 29 solo asistimos unos doscientos tirando por arriba.
El domador siempre gana.
Hasta que deje de ganar.