Diario de un savonarola

Hoy es un día muy triste para este mangarrul que suspira y respira en el tronco podrido de esta ciudad maltrecha por sus habitantes, por todos y cada uno de sus habitantes. Muere NOTESALVES CONTENEDOR DE ARTE ahogado por la fiera mondonga del dinero y las gentes sin futuro... y es una pérdida grave para esta ciudad pequeña y provinciana, oscura y gélida en los afectos, cainita y morbosa, deslenguada y siempre cocinándose en ser lo deshabitado... y con NOTESALVES muere un espacio abierto y absolutamente singular, un espacio para la expresión libre, para el arte y la poesía, para la música y el sentimiento positivo... y también muere la posibilidad, que es lo más duro, la única posibilidad reflexiva y estética que le quedaba a Béjar para que sus ciudadanos pudieran pillar aire (hay más, me dirán algunos... pero yo les digo que no, les digo claramente que lo demás son negocios con sus sesgos diversos, pero solo negocios)... y lo que más me duele es que no se haya planteado un resc...

Yo, que debiera tener ya el culo más pelao que una mona, sigo quedándome perplejo por algunas cosas que suceden a mi alrededor...  y cabrea, cabrea y cansa. Tipos a los que les he dado todo, con los que he echado el resto cada vez que me lo han pedido... a los que siempre he considerado amigos fieles o, como poco, amigos (que ya es mucho), a la primera de cambio (se entienda el cambio por esa cosa de que ahora viene las cartas mal dadas) utilizan la traición (sí, he escogido bien el término... ‘la traición’) como pago a la amistad, a la buena voluntad y al afán de colaboración positiva que siempre existió. No ha hecho falta ni un minuto para que esa supuesta amistad se convirtiese en traición, y todo sin sonrojo alguno y utilizando la cara más cabrona del dolo (el unos casos) y las técnicas más rastreras de la usurpación (en otro caso muy concreto). Cuando uno está mal es cuando empieza a conocer con verdadera claridad quién es quién... y es entonces cuando se valora la s...

Mira cómo arquea las cejas y aún no tiene un año. Parece inteligente, y cuando digo inteligente me refiero a que parece mayor o quizá no sé expresarme. Al fondo están ya los compañeros charlando bajito, como si no quisieran perturbar ese tiempo de parque. Eh, que estamos aquí para hacernos notar, para que sepan que hay una chispa aún entre tanta hojarasca mojada. Hablad alto, con energía, gritad... Seydou jugaba al cucú y arqueaba sus cejas buscando que yo cambiase el gesto para soltar la carcajada y los compañeros parecían avergonzados de lejos, como intentando no ser la cabecera de la protesta. Las cejas de Seydou son mi pancarta.

Miras hacia otra parte porque te da vergüenza que una mujer madura, físicamente madura, no otra cosa, crea que es lo que no es, que somos lo que no seremos jamás. No quieres existir porque se desbarata tu forma de entender lo que ha de hacerse... Luego la ideología... ‘ compañeros, la ideología... sin ella no hay potencias que calzarse ’... y más vergüenza porque no hay compasión ni siquiera entre cuatro levantados. Somos poco, muy poco, y lo sé a ciencia cierta mientras cierro los ojos y sé por qué hace varias semanas que no duermo bien. Quizás mañana no pueda hacer las maletas, porque serán de otro.

Ya no siento a mis padres como entonces y sé que soy vulnerable mientras los niños juegan y dan gritos con esa alegría que ahora me parece de antes. Junto a los toboganes se fragua un neolítico y me deshago por no sentir hartazgo de todo lo que hay y lo que venga. Alguien habla en el corro sin impostar la voz... los compañeros se están organizando pero aquí somos tan pocos que no hay mucho que hacer aunque hay tres policías de paisano en el banco de enfrente y un poco más allá  otros seis de uniforme ayer hicieron fotos y yo me puse de frente y de perfil... No llueve, pero llueve.