Diario de un savonarola

Ser el último pasajero de un autobús vacío, como el hombre de Leonard intentado una huida a una villa pesquera americana en la Florida... y aparcar, como él, al borde de la arena, y tumbarme, porque de nada sirve predicar cada día, y fumarme un Lucky Strike esperando a las luces diminutas de los barcos o a que salgan las flores de sal para llevarle a Hitler. La mujer que ya no usa su sexo se imagina cosas, se imagina árboles penetrándola, se imagina un ardor extranjero que ya no existirá jamás, y lo sabe... pero se imagina árboles penetrándola... Blasfemé sonriendo, mientras recordaba que en mi pueblito hay una iglesia católica junto a la que los perros se emparejan y se quedan trabados mientras los chiquillos los persiguen riendo a carcajadas... La mujer que ya no usa su sexo no ha adivinado aún que de una vulva seca nacen malos pensamientos y que todo parece torcido en los estanques de la vida... se hace tierra baldía que ya no ofrece nada más que palabras vulgares cargadas con todo ...

Faltaba esta versión Albert Plá... y la trajo Urah.

• ABRASAMIENTO I A veces tengo jodidos síntomas de abrasamiento [Marina Tsvietáieva llamaba así a lo que sentía cuando le explicaba algo a alguien y le quedaba la jodida sensación de que no la había entendido]... explico una voluntad de hacer y un proceso, y la mente que se expone frente a mí ve otra voluntad de hacer y otro proceso diametralmente distintos... respondo a un asunto de orden general, y quien me inquirió resuelve que mi respuesta parte y llega de/a lo individual... digo “voy”, y se entiende “me voy”... ¿Es que al personal no le han enseñado a escuchar, a procesar lo escuchado, racionalizándolo, y a sacar consecuencias lógicas sobre las que elaborar respuestas? Creo que por ahí debiera gestarse el camino de la formación de nuestros chicos en los centros escolares, y no en tanta estúpida acumulación de contenidos... enseñarles a prestar atención, mostrarles el gozo que supone esa atención y cómo puede procesarse el conocimiento autónomo a partir de ella. Por lo menos se con...

Recibí unas fotos que me hizo Carlos Martínez Aguirre y que me hicieron ilusión, sobre todo la que está hecha en mi semiabandonado estudio de Colón, que salgo con la banderita republicana de perfecto decorado. Luego me bajé a la Plaza Mayor a tomar café y allí estaba el lumpen intentado castrar las risas de la gente normal. Cuando acababa mi consumición, llegó un coche a toda pastilla que casi aparca dentro del local... lo conducía el desinhibido y le acompañaba el gitanete pasadito de todo. Entraron en el bar y la liaron en un momentín. Yo me salí de allí y el gita me siguió soltando una perorata ininteligible. Del ayuntamiento salió mi amiga Blanquita y la saludé... y el gita se puso como loco... escupía en el suelo unos lapos rugosos y gritaba que él también era un bejarano... “el más disno... cabrones... el más disno... y no me dais trabajo... ni a ningún gitano... cabrones... el más disno yo... sí, sí...”. Acompañé a mi amiga hasta pasar el trago [vinieron a recogerla enseguida co...

Los poquitos culés bejaranos fuimos ayer felices. Nuestro equipo ganó la Copa de Europa y somos la primera afición española tripletera. La  noche culé bejarana culminó en la fuente de la bañista de la Plaza de España con gritos de alegría y algún que otro bañito nocturno. Mi hijo Felipe y yo estuvimos allí con la sonrisa de oreja a oreja. Soy culé de toda la vida y hoy he disfrutado un montón. ¡¡¡VISCA EL BARÇA!!! DIOS NO EXISTE, LO SÉ... Qué sensación, entrar en la cocina después del gol de Messi. La cecina dispuesta junto al cava me ilumina y como hasta saciarme. Me fascina haber cambiado el cava por la tila y el negro merenguear de la sibila dándonos por perdidos. Ya tranquila, marco este día divino en mi pupila. Dios no existe, lo sé, pero este día me hace creer en lo que no creía: Etoo marcando un tanto en Italía, Xavi de number one y la orejona en manos de Puyol quedó molona. Si volviera a nacer... del Barcelona.

Dándole vueltas a la idea de cuál debiera ser la nueva posición de los poetas ante los tiempos que corren, se me ocurre que lo primero –siempre contando antes con una seria toma del pulso del tiempo en que se vive– debe consistir en lograr la habilidad necesaria para captar eficientemente un estado de conciencia que sea capaz de procurar reacción. Junto al mentado punto, que considero fundamental, debería buscarse un nuevo hábitat en el que no existan ni los múltiples reconocimientos concursales, ni esa rígida metodología generacional que es manejada por grupos de poder venidos más de la cosa mediática que de la pura y asesada indagación literaria [eliminar la “poesía para estar” y rolar hacia el “ser de la poesía”]. Es mi planteamiento a todas luces rupturista, tanto en el ámbito creativo [en el que me gustaría asistir a un cambio formal radical y a una criba de nombres con dura voluntad estalinista] como en el etológico/poético [desistematizar todas las estructuras externas al poeta ...

Me encanta la forma que tiene Carlos Sahagún de definir la poesía comprometida: “Como si hubiera muerto un niño”. Hace años andaba yo en rebelión constate [ya no] contra esa poesía poco vitaminada de contenido que tan solo hacía despliegue de expresiones verbales de uso raro y más de una cabriola culturalista con datos jodidos de encontrar hasta en los libros... lo veía todo extremadamente literario y asquerosamente decadente. Esa búsqueda atontadita de lo bello, y solo de lo bello, me ponía canalla y cabroncito... oye, que veía yo más a esos tipos que se autodenominaban poetas con más ganas de entrar en la historia del Arte que en la historia de la Literatura. Me jodía que no hubiera compromiso en aquella poesía, que no se jugase a decir las verdades del barquero, tan necesarias después de que el postfranquismo empezase a dejarnos abrir un poco la boca. Yo, tontito y jovencín, abogaba en cualquier foro por una decidida apuesta social en la poesía, hasta llegar a escribir un manifiesto...

Nombro mis pies y nombro mis zapatos... enuncio, por tanto, su realidad... entonces los relaciono entre sí y les encuentro ese aquél lógico que me tranquiliza porque me otorga la estúpida razón de estar en el mundo como hombre. Entonces, intento subir en la categoría representativa y deshago el contexto de cada una de las cosas nombradas, buscándoles inutilidad física, pero indagando en cierta utilidad significativa que solo me sirva en el plano de lo irreal –si al pensamiento imaginativo se le puede calificar de tal forma–... de ese proceso que obliga a un trabajo de comprensión por encima de lo tangible se llega a la idea filosófica y al planteamiento poético. El pie que ya es “no pie” y el zapato que ya es “no zapato” pueden converger filosófica o poéticamente en conceptos nuevos con los que interpretar el mundo, sirviendo como artilugios explicativos de realidades no percibidas en un proceso más simple. Es como si de los objetos físicos “pie” y “zapato” nos quedáramos tan solo con ...

Hay días en los que apenas puedo con las cargas autoimpuestas y viene el viejo F a verme bracear mientras sonríe... “todo lo que yo miro queda gastado”, me dijo hoy mientras yo notaba que me miraba con fijeza. Organizar el mercadillo solidario del día cinco me está dejando aturdido... darle el cierre a la organización de “Voces del Extremo” me deja flojino... tener que explicarle al personal cuál es el proceso de un proyecto de cooperación, y hacerlo como justificándome, me elimina del todo [a ver, y lo escribo por última vez para que quede claro. Decidí montar los proyectos de SBQ solidario para no trabajar como lo hacen las ONG’s conocidas –por lo menos las que conozco yo por experiencia participativa–, y la forma de hacer que me planteé se basa en unos principios irrenunciables, que pueden parecer raros, sí, peor son mis principios y están traídos desde muchas malas experiencias: 1º. Yo decido y hago... y, como mucho, abro consultas cuando me parezca y con quien me parezca, pero sol...