Diario de un savonarola

Hace años que no monto en tren, pero sueño con aquel ‘rápido’ que me llevaba justo hasta el centro de Gijón, el “Ruta de la Plata” se llamaba. Es quizás el único sueño que permanece cuando despierto, el de aquel tren con tortilla en la tartera para compartir con el de al lado y en el que me pasaba ocho horas de viaje hasta llegar a destino [mi destino entonces era una novia que tuve por aquellos lares]... y del sueño del tren devienen luego los recuerdos de los años de universidad, las mañanas con Juanito Montero, paseando por la Plaza Mayor de Salamanca y desnudando chicas con la mirada; las noches de queimada junto al Tormes con mi grupo de Biológicas, los fines de semana de buscar plantas con el Bonnier en la mochila y la prensa pequeña de madera con su papel de estraza, los ratos de manchada en El Judío, las tardes esenciales de La Latina, las clases magistrales del profesor Galán, Herráez presidiendo las comidas del San Bartolomé [el Bartolo], las prácticas de Histología y Citolog

Mientras mi Guille sale del cole y pisa charcos, los controladores aéreos de AENA ganan de media por encima de 50.000 euros al mes, la OMS le ha hecho el caldo gordo a las farmacéuticas con lo de las vacunas porcineras, quiebra JAL [la primera aerolínea de Japón], Rato se garantiza seis años en la dirección de Caja Madrid y Holanda concluye que la guerra de Irak fue ilegal... pero a Guille todo esto le trae al fresco, pues él lo que quiere es pisar charcos o que nieve para deslizarse con su hermano por las cuestas que llevan a nuestra casa. A Guille le interesa eso y que le lleve algún cómic de Superlópez para leerlo en la cama antes de dormir o que su hermano quiera competir con él en ese juego de la PS2 que tanto le gusta... pero a Guille le encantaría ganar 50 euros al mes para gastarlos en sus cosinas, que no le pusieran vacunas ni inyecciones aunque lo mande la OMS, tener una flotilla de naves del Imperio para luchar contra el lado oscuro [de esas que se construyen con piecinas en

No puedo negarlo, me encanta la estética de la derrota, pues en ella encuentro fertilidad y desde ella veo cierta luz de futuro. Resistir es fundamental en este tiempo anodino, pero resulta muy difícil si no se sistematizan los modos de resistencia. Saber el estado de tus ruinas te construye. Todo lo suficiente siempre es escaso, pues adormece al hombre. Cuando escribo, borro de mi cabeza. Siempre juego a desinteresarme, por eso me interesan tantas cosas. Os necesito para ser... y me molesta tanto. Si mi poema no lo lee nadie... ¿es poema? ¿Quién hace el poema?... quien se emociona con él, claro. ¿Puede ser la poesía un arma de la lucha de clases?... ¡coño!, debe serlo. Lo mejor de la poesía es que no encuentra mercado. ¿Cómo se debe ganar la vida un poeta?... siempre con otra cosa. Me gusta pensar en la poesía como estimulación del otro. Los poetas deben hablar más de la vida y menos de su novia. Lo que me subyuga de la poesía es que me hace indagar en las facetas posibles e imposible

El placer aristocrático de Baudelaire era desagradar, deslumbrar con sus poemas desagradando, y era bueno el cabrón, y desagradando llegaba, pellizcaba, hería, despertaba... luego, el hormiguero de los simbolistas y los modernistas gozaba desnudando al poema de cualquier ‘literatura’ para intentar obtener esencia poética... Malarmé dio orden de ‘soltar lastre’ y quitar al poema cualquier asunto que distrajera... Jorge Guillén abogaba por la ‘autocontención’ en poesía... en las revistas de la Generación del 27 se pedía a voces disciplina expresiva y de emociones, rechazando el sentimentalismo como obsceno... pero Dámaso Alonso pudo ver con clarividencia y avisó: “¡ Curioso destino el de mi generación! Salió a la vida como llena de pudores, con limitación de tema, como con miedo a expresar la pasión, con un sacro horror a lo demasiado humano, con muchas preocupaciones técnicas, con mucho miedo a las impurezas... ”... y así llegamos a este abismo actual entre la poesía y el hombre, un abi

Seamos sinceros, se cascan los segundos como nueces y oímos sin inquietarnos cada crac-catacrac y sabemos que el político tal no puede vivir como vive de una puta pensión y que encima es un cachocarne, un incapaz que no está formado para nada, que ni sirve para ser hijo de barbero o mantenidita... pero le ponemos a voto partido en el derecho a hacer con lo de todos... y todo se le vuelve plata y todo se le hace juntarse con otros de su medida y talla... así es la sociedad del ocaso, la última sociedad imposible dirigida por tórtolos a los que les huele el carnero a nido ajeno... crac-catacrac... la Gran Puta [y cito a Conrad Aiken] es orfebre y garrula, dicta los intereses que se queda y presta a los intereses que le salen de su coño opresivo, y sus efebos son lampiños, leporinos de nalga y no saben de piedad ni de problemas de otros... la Gran Puta [y sigo citando a Conrad Aiken, por si alguno se queja de que el término es poco literario] alimenta a sus memos herniados con migajas y s

Dejo aquí un escaneo de las páginas que me ha dedicado la revista "STANDDART", en las que me bautiza como 'el hombre recortable', lo que me hace mucha ilusión, además de mucha gracia. Espero que os guste la entrevista y que leáis la revista, de la que dejo en la parte inferior de esta entrada un enlace ISSUU para que podáis disfrutar de sus extraordinarios contenidos. Standdart •••