Diario de un savonarola

Respondiendo a una pregunta complicada que Reyes me hizo ayer, cuando vino a recoger los materiales para vender en el mercadillo solidario de Beleña... no, mi vida no es una ingeniosa y fantástica construcción mental... lo tengo demasiado claro, pues es mi vida... y, sí, elucubro constantemente y trabajo mucho en el campo de la contradicción, pero siempre en base a mi experiencia propia y diaria. Lo que sucede es que me he adaptado a un sistema propio que me funciona [cuando digo que me funciona, estoy diciendo que me da satisfacción]... así, vivo sin renunciar a lo específicamente humano, sin estar ni sentirme segregado del mundo, pero cuidando un espacio individual diario en el que intento crecer interpretándome e interpretando el mundo... es decir, soy un hombre normal e intento comportarme como tal, aunque debo precisar que intento estar siempre alerta a lo que sucede en mi campo periférico sensible de hombre normal para llevar lo que me interese a esa historia de soledad en la que...

Había salido, después del trabajo matinal, con la gente de mi empresa a celebrar el fin de año tomando unas cañas juntos... no me apetecía nada, pero tenía cierta obligación moral porque se había presentado Antonio Garrido para invitarnos a todos a una última caña como compañero de trabajo [hoy, definitivamente ya no pertenece a mi empresa]... pisamos PdT, bebimos en El Español [donde me manché la manga derecha de mi gabardina al meterla en plato de anchoas de Antoñito] y tomamos en Tapenade al son de las isas de Gasparín... y no me sentó nada el tometeo... me despedí de mis chicos y, sobre todo, de Antoñito, al que no supe qué decirle de nuevo y corrí hasta mi casa para tomarme un par de piezas de fruta [creo que fueron dos mandarinas]. Luego me vine a mi estudio par intentar pintar o escribir algo, y la tarde se fue retorciendo con un dolor de cabeza insoportable y un malestar general que me dejaba absolutamente impertinente para la fecha. Sin ganas de celebrar, hice las visitas pert...

Estás de agua hasta las trancas, viejo, pero sé que te gusta, siempre te gustó la lluvia hasta que los hombres se cubran de verdín o todo sea lánguido... te encanta cambiar el gerundio por el infinitivo y confundirlos.... lloviendo por llover, el ahora por el siempre... y te metes en tu concha a jugar a ese juego de azar en el que intentas emitir significados intuitivos... en fin, que te toca hacer resumen del año, a ti, que eres puro resumen en todo lo que haces... vamos a ello: La cosa ya no estaba bien cuando arrancó 2009, me refiero a la económica, viejo, pero pudiste parar la vorágine que te rodeaba con algo de cabeza fría –a pesar de que todos desconfiaban de tu tranco–... y lo conseguiste a medias, pues has rematado el año con la turba de cercanos acuciándote acojonaditos, pero habiendo cumplido casi todos los trámites [ellos no saben que tu filosofía de trabajo consiste en hacer y esperar, en capear los temporales con el culo apretado y solucionando siempre en ese perfil bajo q...

Me digo... primero tienes que centrarte en lo posible, viejo, en esa tensión entre lo que pretendes y lo que puede ser... luego, debes concentrarte en lo necesario, en lo que no puede ser de otra forma, lo inapelable... y por fin puedes meterte de alguna manera en ese mundo irracional que no deja salidas al hacer, pero sí al imaginar. Y me quedo tranquilo. Mi mente funciona y me ubico sin más en ese proceso sartreano en el que soy lo que hago con lo que hicieron de mí... ¡puaj¡ Y me vuelvo a decir... viejo, tú siempre has sido un hombre pragmático al que le encantan los problemas del Arte y la Literatura... y te fascina engolfarte en buscarles soluciones prácticas [de praxis] que no estén fuera de la razón [una razón laxa, claro]... y buscas raíces [por eso eres a veces radical]... y te meas de risa cuando valoras los saberes contingentes [los que pueden ser de muchas maneras] y los necesarios [los que solo son de una forma], sobre todo porque desde Aristóteles hasta aquí no ha habido ...

Cartel y cubierta que he diseñado para el último número, recién aparecido, de la revista "La Luna de Mérida". En la revista colaboro con una breve obra de teatro en homenaje a Federico García Lorca... y el cartel anuncia la representación teatral itinerante que se realizará con los textos dramáticos publicados... Estas cosas me ponen gatinino, y todo gracias al gran Marino González, yo qué sé. El texto que envié es más o menos el que sigue: • [Suenan ruidos de máquinas pesadas. Un hombre comienza a hablar en la oscuridad… sigue el ruido de máquinas pesadas a lo lejos] TEXTO ¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?”, me preguntó, y me miré las manos manchadas de carbón… solo se me ocurrió ponerlas sobre su camisa blanca para sentir esas albricias locas de un cuerpo masculino… El tipo era bajito, pero miraba hondo y no encajaba en el paisaje del Queensborough… y yo lo deseé tanto como una huida, igual que a la muerte por las tardes, doblado ante los montes de carbón, cuando el t...

Yo estuve en el Perú, y no escalé las huacas desparramadas por la costa de la ciudad de la eterna primavera… quiero creer que las hicieron visitantes del cosmos, pues estos artefactos constructivos suelen ser obras de esclavos y de hombres acuciados por la miseria… los ídolos de adobe son tan fáciles de falsificar que propician rumores… bajorreleves varios, con cuerpos de serpientes y de arañas, con hombres manejando las cabezas recién cortadas o con una fauna marina inenarrable… y el alfabeto indescifrable de una lengua que ignoró siempre la conjunción ‘o’… ¿qué contarían si empezaran a hablar? Nada. En el mejor de los casos, las victorias sobre tribus vecinas y mil cabezas rotas. Que la sangre del hombre vertida en el altar del Dios que era la Luna le fortalece el brazo para detener maremotos y escaseces. Que el sacrificio nocturno de ocho jóvenes fuertes garantiza el alba con más seguridad que un despertador. De cualquier forma, es preferible un chancro o las fauces mortíferas de aq...

Comienzo un nuevo cuaderno/diario con textos tachados... es un poco mi situación de pájaro anillado en estos últimos días del año... tachar lo escrito. ••• Y esta historia chuli y garamond de mi amigo Rodolfo Franco: Garamondo (poemas visuales bailongos) from Rodolfo Franco on Vimeo .

La mano que escribió está aprendiendo a borrar, y no resulta fácil para quien siempre fue el hambre incontenida… nacen y mueren hombres cada día, y hay aún quien dice “no es verdad”, y yo sigo en mi norte, en que la vida es esto y esto y esto, incluso la debilidad o los golpes duros, incluso la espuma dejada por las olas de algunas palabras… esto y esto y esto…. eso es la vida y solo eso. También están, como muertos, las paredes de alguna habitación y los muebles tendidos como viejos pinnípedos, mirándome… todo el espacio es habitación, alcoba, comedor y puertas… aunque haya un mar por medio y mil tormentas… todo es habitación que encierra y ahoga y agota… y no importa que mueran las flores del jardín en el jarrón o que llegue otro invierno, no importa que la toalla cuelgue como un sauce llorón en el perchero blanco del baño, no importa estar desnudo… porque no hay exterior y el pelo puede cortarse mañana mismo en la peluquería de enfrente… Estoy aprendiendo a borrar todo lo escrito, p...

Sigo dibujando... y no sé por qué hoy estoy mucho más oscuro que ayer... o quizás sí que lo sé... en fin.