Todo es igual... los pasos perceptibles, los labios como anémonas, el pálpito en la sien... la sorpresa si llegas, tu pelo con guirnaldas, el aire entre tus dientes, el silbido en el descendimiento del día hasta la cama, los días que pasan lentos... las noches como Electras, el cíngulo del miel, la brasa sin su llama, alguien que viene a verte, la luz con su desdén... la ciudad con sus horas, las afueras, el Cristo en la pared, las inglés, el revés... aquel venir del sueño, la palangana, el agua, el jabón y la piel... el mantel, los abrazos, los altos eucaliptos y aquel traer rompientes en los ojos de mar... las dudas, lo tranquilo [siempre un rincón para eso], las medias con carreras, el peine de carey... los cadáveres quietos, el amor en la cama, el no escaparse nunca, un camino, un edén... las palmeras, los arces, las campánulas nuevas, el cedro centenario, el norte, el sur... las pormesas, los astros, cualquier incertidumbre por lo que sobrecoge, el alma de las cosas, tus senos y ...
Bitácora de Luis Felipe Comendador