Diario de un savonarola

La sal y su aritmética, la sal del sudor de ayer y un sumarse sin restas a lo que esté previsto, el salitre del muerto que pasea y mira y se esconde en silencio como un uno de absurdo indescifrable... la sal de quien te mira para que el dos florezca o se marchite, la sal que sinsazona de lo que no te entiende, la desal, la dessal, el deseo de sal en una boca... simplemente el deseo... sin sal. La mulata tremenda tenía crines trenzadas y una voz globulosa y descendida... cantaba al final del calor como una rúcula y no olía a tomillo... olía a sudor y a humedad  vieja... y cantaba, mojita, lo que se desviniera, sentada como un fardo divino, un enorme fardo divino y catatónico... divino y muy cosmético... molía la mulata los oídos mientras la vista era para cada ceniza coronando cabezas... Pensé entonces en hacer el amor sobre la mesa de pizarra, hacerlo con cada una de las miradas lúbricas del gentío a la mulata, con cada oído presto a su tarara hecha de eco de ron y ...

La vida es una música y yo no sé solfeo. Epifanía de ayer: Soy lo que soy y no tengo remedio... lo físico es un handicap. La ATS: “ Bonito, gira el brazo... ahora te voy a hacer daño... muy bien... eres valiente.. .”  ... “ Bonito, sujeta el algodón con ese dedo... ”. La médico de urgencias:  “ No respires ”. El radiólogo: “ Aguanta un momentito en esa posición, que no tardo un minuto... ”   pasado un cuarto de hora... “ Perdona la tardanza, es que no encuentro tu historia... ¿recuerdas cuándo fue la última vez que visitaste al médico? ”.... Mi hija: “ Creo que en 1987 ”... sonrisas. La ATS: “ Ya ni podemos tomar la tensión, el tensiómetro esta estropeado desde hace dos meses y no lo arreglan ”... La médico de urgencias: “ Es la crisis ”. La médico de urgencias: “ ¿Has hecho mucho deporte, verdad? ”... Yo: “ Sí, diariamente durante algo más de treinta años ”... La médico de urgencias: “ Tienes el corazón muy grande ”. La médico de urgen...

Escribo para intentar entenderme. Amar algo siempre trae el añadido de odiar otras cosas que están al lado... ¿quizá sin amor...? Lo mejor de las cosas sencillas es que te hacen la vida cómoda... pero me encanta la incomodidad de algunas cosas complejas. Conozco a algunos tipos a los que les encanta desagradar... desagradan y se sienten felices por hacerlo... malditos hijos de puta. Intentan hacernos creer que es mala suerte, pero todo está trazado. Me dijo de pronto... “acepto cualquier cosa menos que los mineros tengan derecho al trabajo en las condiciones en que vienen teniéndolo en los últimos años”... ¿y los taxistas?... “truhanes, todos truhanes...” –me contestó–. Luego me enteré de que había perdido su trabajo...  “y todavía comprendo a mi jefe...” –me dijo–...  Y yo. “Mi padre, como mucho, nos dice sí o no... no habla mucho más”... eso es que te quiere. Que inventen una moneda capaz de otorgar el valor exacto a quien trafica con el...

Mi tiempo personal se ha convertido en una constante humillación ante el trabajo... ¿por qué esta destrucción de un hombre con ganas? Tendemos a creer que nuestros defectos son virtudes por originalidad... ¡Imbéciles! Esperar algo de los demás acabará siempre en ruina... el futuro personal hay que trabajárselo en privado. La única razón para ser algo cautos es no saber cuándo vamos a morir... qué tontería. Hace días que no veo al bueno de Arturo por la Plaza Mayor... ¿qué será de él? Creo que cuando soy feliz es porque tomo consciencia de lo que me falta... y no me importa. De esta crisis europea puedo decir que lo mejor que he aprendido es que, si no quieres hacerlo, no hace falta pagar... pero para que salga bien el asunto, debemos hacerlo todos a la vez. Fraternidad humana.... menuda entelequia. Dar ilusión a mi alrededor es un magnífico trabajo... ilusionista, eso es lo que quiero ser de mayor. Un buen poema siempre nace de otros buenos p...

He pasado una mala noche y voy notando que cada día que pasa se me hace más difícil dormir como desearía.  El sol comienza su ciclo diario del calor y los jóvenes ya preparan su ropa de baño, que es parte de su oficio de vivir, un ingenuo oficio comparado con otros... el del poeta, por ejemplo, es un oficio verdaderamente difícil si se practica con intención de verdad (no de seriedad, que la seriedad  acaba siempre haciéndote un ingenuo)... años hasta poder conocer que lo que realmente es importante de un poema es la sentencia, no el consuelo, no el daño, no el manierismo... y tampoco el desahogo... todo eso puede ir antes como decorado... pero el verso final, el último... ése es la verdad del poeta. Siempre buscando que lo que escribo sea capaz de sorprenderme... pero todo lo que consigo termina aburriéndome. Siempre ‘hago’ para trascender... y eso me hace infeliz, porque solo quisiera ‘hacer’ porque sí, sin más. Por lo menos me queda el consuelo de que lo sé. Me enc...

1. Siempre me he preocupado más por lo que debe ser intentado que por lo hecho y capaz de darme días de alimento y monedas, y no sé si eso es un fracaso (para los mercaderes claro que lo es), el caso es que vivo en intentos constantes... pero no soy prolijo en nada, porque siempre entendí que el ser prolijo me roba intentos... ya habrá otros que le echen su tiempo en una silla a darle perfección a cada camino abierto... yo vivo en los intentos constantes y juego a hacerme mundos incompletos. Disfruto. Últimamente huyo de la palabra porque noto que tiende a oscurecerlo todo, porque confunde al que está enfrente y deja incompleta cada una de las ideas que deseo expresar. Prefiero el dibujo. ¿Quién es el autor de un poema?... desde luego que el poeta no lo es. Lo que realmente me interesa es la sensación, no el hecho... algo es bueno o malo en función de cómo me hace sentirme, no en función de lo que es en sí. Nada más religioso que el Arte... y por ello nada ta...

No te sometas a los vulgares sacerdotes de este tiempo, que utilizan tus pecados sociales para dejarte como un rechazado y un estupido... reniega de su religión, pues está enemistada con la vida y su dios ‘verdadero’ es la palabra ‘falso’... ataca con palabras y gestos constantes a toda su jerarquía en el altar del orden establecido e invita a quien te roce a que recapacite, a que piense, a que razone... pues el creyente en el sistema no cuenta con la libertad precisa para tener conciencia de qué es lo verdadero y qué lo falso... ayúdale a que procese con qué fin mienten esos oscuros sacerdotes del asco... ‘Quel couchant douloureux nous avons eu ce soir!’... gritaría Laforgue ante la masa... qué doloroso todo cuando acaban estos días de julio, qué negro y asustado el tiempo, qué estúpido cada calco del día anterior, qué arrumbado me siento de tanto conformarme... este calor marea, adocena, me deja descendido y anulado... y me siento a escribir como hace tiempo, sudado como ...