Ir al contenido principal

Noche de San Juan




Fui al fuego y se me tacharon unas cuantas palabras en la boca... todo fue asombro hasta el punto de sentirme el místico perplejo de la noche... olía a catedral y a dispensario [aquél pequeño y sucio de Longuido], a gente y a calor, a Faulkner casi... y me dejé llevar por el morbo ancestral del ritual pagano, por esa comunal proposición de quemar todo el tiempo pasado con sus cuitas pequeñas y sus falsas miserias... sentí el fuego como un algo genético y me dieron ganitas de saltar sobre las brasas con el pecho pelado... olía a humo viejo y a tarde de cebada, a frenazo y a cueva, a sinrazón y dioses, a sacrificio cruento en una huaca antigua peruana... imagine vestales danzando ante las lenguas, descalzas y entonando un ‘hare’ repetido e hipnótico... imaginé la sangre de las presas recientes dejando cuajarones sobre lo ceniciento, imaginé un vudú y un incensario, un rito de Satán y una misa cantada en gregoriano... estaba en primera fila y el calor era intenso, pero no me importaba, me sentía animal y poseedor de la clave perfecta para el salto zoológico... olía a la camarera de Gorfan y a baobab templado justo en el mediodía, olía a campo de cebollas y a sambusa picante, a mercado ilegal y a crematorio...
Y salieron de pronto los breves saltimbanquis con sus raros tatuajes, unos llevaban pelo de Cochise, otros de Milton y uno de último mohicano... al principio dudaban y ayudaban sus saltos de garrocha y mieditis, pero en cinco minutos le pillaron el punto a la fogata y dejaron que lamiera sus muslos y sus biceps como una amante mantis y caliente.
Yo me olvide de este ser lo que soy y comencé a saberme esa exacta prehistoria que cabalga en mis genes.
El fuego me fascina y, en un instante lúcido, me hizo entender que hay algo para llamarlo ‘Dios’ en ese crepitar entre las llamas.


























Comentarios

  1. colasónnnn que tengo que hablar ocntigo, que me pasan cosas muy buenas y quiero que se te contagien... ¿me llamas, plis?

    besísimos desde este Norte

    ResponderEliminar
  2. Envíame tu telef al mail... felipe@lfediciones.com... que no lo encuentro.

    besotes

    ResponderEliminar

Publicar un comentario

Por favor, no hables de mí... si acaso, hazlo de ti mismo...

Entradas populares de este blog

NO SEAS NUNCA COMO YO

Casi cinco meses de vida tranquila juntos, Mario. Yo viéndote crecer y adquirir pericias y tú mirándome, a veces perplejo y a veces encantado de verme (porque los abuelos hacemos cosas que no hacen los padres, como sacarte del carrito y achucharte cuando lloras y hay que dejarte tranquilo para que encuentres el sueño).  Casi cinco meses y ya me has llenado de endorfinas (porque el abuelo canilllas blancas es pura química orgánica), me has perfumado de ese olor tuyo a bebé, que es el único que en mi mundo supera al olor del tabaco, y te has hecho centro de todo, pues te veo y me olvido del banco que me tiene medio asesinadito, de los clientes que están esperando en la puerta y hasta de este dolor cabrón que llevo en la rodilla desde hace unas semanas. Y lo mejor, lo mejor de todo, es que, cuando llegas, te miro y sonrío, y tú me devuelves enseguida una sonrisa a medias con hoyuelo  al ladito derecho de tu boca. Entonces te cojo y te achucho, te acerco a mi mejilla y siento ese lazo qu…

Mario

Mario fue un corredor de fondo que ha legado el nombre a mi nieto para perpetuar en él su memoria, y me gusta, me gusta mucho que mi bebé tenga en su nombre una razón y un contenido, que lleve el signo de una amistad indeleble y el valor hermoso del recuerdo. Mario, hoy mi nieto, es divinamente vulnerable, delicado hasta el suspiro, bellísimo en sus gestos y causa absoluta de orgullo personal. Su madre, mi hija, me ha hecho el regalo más precioso que se puede hacer a un padre, y lo ha hecho con valentía, sin miedos, siendo una mujer entera en todo el proceso y demostrándome que algo tuve que hacer bien en su educación y en su formación como persona. Jaime, el padre de mi nieto, es un padre ejemplar, preocupado, atento siempre a las necesidades de mi hija y de su hijo, y yo le estaré eternamente agradecido por su forma de ser hombre y por el amor entero que se percibe constantemente en su trato hacia mi niña y hacia mi bebé. Gracias a los tres por hacerme tan feliz.
Por lo que a mí se …

COMENDADOR

A LAS PUERTAS DEL CIELO
Aún quedan las carcasas de las fábricas como memoria de aquel constante trasiego que procuraba poder a los fascistas y la escueta comida del día a los obreros. Están rojas de óxido en toda su ferralla y una vegetación devoradora hace justicia en cada hueco. Son los restos de lo que ha de venir y lo que fue.
Mamá, el lotero me llama alemán.Porque eres rubio, hijo.Mamá, la abuela me dice que nunca hable con el lotero, pero es que siempre me da caramelos y me llama alemán.Que no me entere yo de que vuelves a coger un caramelo de ese hombre. Obedece a la abuela.Mamá, es que me dice que yo sería un buen torero, que si sigo jugando con el estoque, un día me llevará a un tentadero.Ese hijo de puta… fue uno de los que denunciaron a tu abuelo.¿Qué hago entonces, mamá?Cuando le veas, sal corriendo.
Aún quedan algunos tejados viejos en la calle Libertad, sus tejas rojas sostienen la vida de algún gato y mantienen el recuerdo vivo de los hombres que huían desde los desvanes p…