Diario de un savonarola

Desde esta rendición es bastante difícil tomar camino a Innisfree para ver las alubias de Yeats marchitarse en sus nueve surcos sin que nadie haga nada, solo nadar el lago hasta la isla y volver ya algo tarde con el lamer del agua a la otra orilla... no existe Innisfree, ni tampoco la isla de Ungaretti donde la ninfa duerme en pie abrazada a un olmo , ni siquiera la Inglaterra de Borges ( la del polvo de mármol y el sigilo de alma ), ni la noche insular de Lezama Lima... “ Más que lebrel, ligero y dividido.. .”... ni la de Odysseas Elytis, Santorini, reina de las palpitaciones y de las alas del Egeo. .. No existe isla alguna, porque ya no hay espacio posible para contenerlas, ni siquiera las islas sumergidas de Manolito Moya jugando a ser le cimetière marin de Valery sin cimetière ni mar... y es que solo fueron palabras para decir la falta de un espacio habitable en un tiempo en el que  ya no había posibilidad. Ni las islas del guano son ya siquiera islas, pues ya no ha...

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Todo está lleno de trampas (una foto de ayer). El enemigo no exime. Todo lo que aplazas es tu utopía. Aplica tu inteligencia y comenzarás a notar que todo te separa de los demás. Si no te han rechazado alguna vez es que eres un ser simple. No te olvides de donde fuiste expulsado... ahí te echan de menos. La duda es la mejor semilla, pero por sí sola no germina. Lo actual es el límite desde el que empezar cada día... justo donde acaba lo real. Si decides que todo es imperfecto y no sobreestimas lo que tienes, ya has dado un paso enorme para poder ser feliz. El autoconsuelo te destruye como hombre. Estar convencido de algo suele llevarte a la derrota. Últimamente sueño con regar los charcos como lo hacía Abraham Gragera... y me parece una buena definición de la vida. Sin la muerte, los héroes serían tontos de misa. Los prejuicios son síntoma de una mala formación. Me dan verdadero pavor esos tipos que quieren ir al Cielo. ...

Después de los hermosos gestos de los que he sido acreedor en los últimos días (gracias, Hugo... gracias, Urah), debo confesar que he roto a llorar como un crío y me ha sido imposible retomar la lectura de Marianne Moore y de Wallace Stevens, autores a los que estoy dedicando los últimos días... así que decidí salir a respirar tranquilo toda la mañana para calmarme, tomé mi Nikon con un objetivo macro e hice este homenaje de color a mis dos amigos, el color del hermoso comienzo de la otoñada bejarana, tomado justo en los lugares que paseamos hace unos días Hugo y yo. Para ellos, para Hugo y Urah, quedan estas tomas mágicas que contienen toda la amistad que puedo darles. Os quiero mucho.

De ahora mismo, lo juro. Entra en mi imprenta una mujer de unos cincuenta años muy bien preparada: Buenas tardes. Venía a ver cuánto cuesta sacar un libro. Bien, antes debiera traernos un documento informático con el texto para que calculemos la paginación, ajustar el tamaño que usted quiere, saber si desea las cubiertas en color o a una tinta, si hay que maquetarlo o lo trae usted maquetado... una serie de cuestiones que necesitamos saber para acercarnos al precio. Sí, pero si me pudiera decir cuánto ha costado alguno de los que haya hecho... Por supuesto... Y miré en el computer, en la sección de libros realizados, busque los ejemplares para enseñarle, los miró mientras decía que unos le parecían pequeños, otros demasiado grandes, que el papel no le gustaba... esa serie de cosas que se dicen cuando uno no tiene nada claro. Entonces me miró fijamente a los ojos y me preguntó: ¿Y qué voy a ganar yo con todo esto? Pues no lo sé, usted sabrá qué precio le pone al púb...

Ascaris lumbricoides, heteras animales del mundo más pequeño... ¿acaso es un problema la entropía o el jodido euribor?, ¿lo es el cambio de hora?... vuestro existir nematodo y parásito no entiende de otra cosa que afecte a la existencia de diario, al encontrar nutrientes con los que hacer el gasto de la energía precisa y al perpetuar la especie con juegos en el huésped... todo igual que el vecino de aquí al lado, que vive en unas nalgas que no quiere, pero que le alimentan; que toma su vinito a mediodía sin saber que a la puerta del barucho está el mundo enterito con sus guerras y todo... tan solo podrá diferenciaros el bastón de castaño en un desnudo.

Estando esta mañana “ En la masmédula ” (muchos días la visito en estos tiempos, porque me da rubor, caricias, alma...) me dieron unas ganas irresistibles de orinar y lo hice justo en “ Mito / mito mío ” mientras miraba la página aledaña entre el tirititrán miccionativo, el golpeo del chorro en “ mientras declino en cualquier tiempo ” y el escurrir gotininero de la minga... era el poema “ Ella ”, una fiebre sin más o con muchísimo más... y me quedé pasmado con la pilila afuera y medio agusanadilla... “ Es una intensísima corriente / un relámpago ser de lecho / una dona mórbida ola / un reflujo zumbo de anestesia / una rompiente entre florescente / una voraz contráctil prensil corola entreabierta / y un rocío afrodisiaco / y su carnalesencia... ”... ya se marcaba a presión pura el aro del retrete en mi muslamen cuando empecé a flipar como hago siempre que orino con Girondo... ofidia la mujer, ofidia ella, tragalotodo ella o traganada, asfixiante a ratitos, distraída, traída y po...