Ir al contenido principal

Khabiria


¿Existiría ETA si los medios no se ocupasen de ella? Es muy probable que no, como apenas existen en calidad de hampa pequeña Terra Lliure o el GRAPO.
La prensa es cínica sobre todas las cosas, pero lo peor no es eso, lo peor es que termina siendo metiche y ‘creando’ manantiales de noticias donde no existen para llenarse de pelas allí donde amargan los pepinos…
Llevo unos días leyendo con auténtico entusiasmo a Khabiria, una magnífica periodista caraqueña [http://unaperiodista.blogspot.com], y siento que en ella anidan los valores que le faltan a miles de juntaletras españoles: valiente, inteligente, atrevida en el contrastado país de Chávez, sincera con sus lectores y consigo misma, fiera en sus opiniones, mordaz y absolutamente nítida en la elección de los temas a tratar.
Os invito a leer en su blog, por ejemplo, la entrada ‘Europa: ¿Cínica?’, o esa otra especialmente interesante que lleva por título ‘¿Sudaca y qué?’… o ‘Periodismo Preventivo’, que viene magníficamente traído a mi intención de hoy.
España se debate en una guerra mediática de fuerzas económicas [la Iglesia Católica es una de esas fuerzas, y de las peores] que pretenden violar los espacios de libertad con su constante bombardeo de necedades y libelos para intentar modificar la opinión de los ciudadanos ‘imbéciles’ y, así, llevarse el gato al agua de sus piscinas particulares.
España, en lo referente a sus medios de comunicación, es una bomba a punto de estallar y destrozarlo todo: el sistema, su bases y sus principios.
Contamos por aquí con auténticos delincuentes de la palabra escrita y hablada [Jiménez Losantos y Pedro J. Ramírez son de los más notables] que respiran involunción en el tratamiento de cada una de las noticias que comentan y ensucian [cuando no se las inventan, que es lo más frecuente]. Esta clase de aves ‘depresas’ debieran ser sometidos al juicio sumarísimo de la sociedad y desterrados… pero, ¡ah!, se mantienen con el apoyo indefinible de la Iglesia Católica y con el abrazo eterno de la derecha más radical y desafortunada que ha sufrido este país desde la muerte del necrófilo Generalísimo de todas las españas… Una espantada de obispos, fascistas recalcitrantes, ladrones de guante gris y comisionistas urbanísticos aúpan a políticos y periodistas sin más valor que su oscura rabia para llegar hasta eso que tanto le repatea al colega A. G. Turrión: ese ‘vamos a ganar’ que ya utiliza la derechona española como temible slogan, un eslogan al que le falta su final… ‘como sea, que no nos importan las formas ni la gente’.
Y faltan periodistas independientes [los de ‘El País’ y los de la ‘Cadena SER’ tampoco lo son] que se atrevan a plantear una nueva manera de informar y de opinar que esté fuera de la influencia de los grandes y graves aparatos económicos que deciden el sentido de la vida de la gente por sus fueros.
Enhorabuena y gracias, Khabiria, por tu trabajo encomiable.
•••
Hoy vi a Guadalupe, que iba a comer con J. L. R. Antúnez en PdT, y me alegré un montón, porque es una mujer que me da siempre buenas vibraciones con su sonrisa dulcísima y sus ánimos. Un beso, hermosa.
De FUMADORAS

Comentarios

  1. Me encanta la manera en la que Khabi maneja el blog. Cómo provoca y la gente entra al trapo. El verdadero blog se lo hacen los comentarios de muchos Valdanos sudamericanos, que pico les sobra un rato. Habría que ver los hechos. No tiene nada que ver con éste.

    ResponderEliminar
  2. No creo en santos que mean ni en periodistas honestos... pero pasaré por las letras de esta chica, puede que sea diferente...

    un abrazo.

    pd. si usted me permite, me gustaría enviarle una foto de "fumadoras" para adornar un post o bien para su galería)
    mis cordiales saludos.

    ResponderEliminar
  3. Gracias poeta, ¡vaya piropazos! Me encanta que mi aparición haya sido entre cosas de letras, aunque no tanto estar al lado de ese señor en la etiqueta... Respecto al periodismo, el otro día comentaba con JL que hacerse "objetor de prensa" engrasa la máquina de producir ideas propias y mejora notablemente la calidad de vida.
    Un beso a ti también, sonetero mayor del reino.

    ResponderEliminar
  4. Pero vaya por Dios!!
    Me quedé sin palabras!
    Yo solo escribo, y siempre he creído que quienes me leen saben mas que yo ... gracias por dibujarme una sonrisa en esta calurosa tarde...
    (Insertar cachetes sonrojados)
    Abrazos
    ;)

    ResponderEliminar
  5. Me ha gustado el post, el resto no tiene mala pinta.

    Seguiré leyendo.

    ResponderEliminar
  6. Por cierto, ¿Kabiria no era el nombre de Julietta Massina (no sé si está bien escrito) en la película de Fellini del mismo nombre? De las primeras, blanco y negro, fantástica, ella genial, actriz de clown como la definió él.
    Creo que me he puesto pedante, perdón.

    ResponderEliminar
  7. Aunque quisieras, Guadalupe, tú no podrías ser jamás pedante.
    La peli a la que te refieres es 'Las noches de Cabiria', una monstruosidad del cine felliniano [es mi dire favorito].

    Besos, guapa.

    ResponderEliminar

Publicar un comentario

Por favor, no hables de mí... si acaso, hazlo de ti mismo...

Entradas populares de este blog

NO SEAS NUNCA COMO YO

Casi cinco meses de vida tranquila juntos, Mario. Yo viéndote crecer y adquirir pericias y tú mirándome, a veces perplejo y a veces encantado de verme (porque los abuelos hacemos cosas que no hacen los padres, como sacarte del carrito y achucharte cuando lloras y hay que dejarte tranquilo para que encuentres el sueño).  Casi cinco meses y ya me has llenado de endorfinas (porque el abuelo canilllas blancas es pura química orgánica), me has perfumado de ese olor tuyo a bebé, que es el único que en mi mundo supera al olor del tabaco, y te has hecho centro de todo, pues te veo y me olvido del banco que me tiene medio asesinadito, de los clientes que están esperando en la puerta y hasta de este dolor cabrón que llevo en la rodilla desde hace unas semanas. Y lo mejor, lo mejor de todo, es que, cuando llegas, te miro y sonrío, y tú me devuelves enseguida una sonrisa a medias con hoyuelo  al ladito derecho de tu boca. Entonces te cojo y te achucho, te acerco a mi mejilla y siento ese lazo qu…

Mario

Mario fue un corredor de fondo que ha legado el nombre a mi nieto para perpetuar en él su memoria, y me gusta, me gusta mucho que mi bebé tenga en su nombre una razón y un contenido, que lleve el signo de una amistad indeleble y el valor hermoso del recuerdo. Mario, hoy mi nieto, es divinamente vulnerable, delicado hasta el suspiro, bellísimo en sus gestos y causa absoluta de orgullo personal. Su madre, mi hija, me ha hecho el regalo más precioso que se puede hacer a un padre, y lo ha hecho con valentía, sin miedos, siendo una mujer entera en todo el proceso y demostrándome que algo tuve que hacer bien en su educación y en su formación como persona. Jaime, el padre de mi nieto, es un padre ejemplar, preocupado, atento siempre a las necesidades de mi hija y de su hijo, y yo le estaré eternamente agradecido por su forma de ser hombre y por el amor entero que se percibe constantemente en su trato hacia mi niña y hacia mi bebé. Gracias a los tres por hacerme tan feliz.
Por lo que a mí se …

COMENDADOR

A LAS PUERTAS DEL CIELO
Aún quedan las carcasas de las fábricas como memoria de aquel constante trasiego que procuraba poder a los fascistas y la escueta comida del día a los obreros. Están rojas de óxido en toda su ferralla y una vegetación devoradora hace justicia en cada hueco. Son los restos de lo que ha de venir y lo que fue.
Mamá, el lotero me llama alemán.Porque eres rubio, hijo.Mamá, la abuela me dice que nunca hable con el lotero, pero es que siempre me da caramelos y me llama alemán.Que no me entere yo de que vuelves a coger un caramelo de ese hombre. Obedece a la abuela.Mamá, es que me dice que yo sería un buen torero, que si sigo jugando con el estoque, un día me llevará a un tentadero.Ese hijo de puta… fue uno de los que denunciaron a tu abuelo.¿Qué hago entonces, mamá?Cuando le veas, sal corriendo.
Aún quedan algunos tejados viejos en la calle Libertad, sus tejas rojas sostienen la vida de algún gato y mantienen el recuerdo vivo de los hombres que huían desde los desvanes p…