Dibujos de estar harto.

Dibujo de estar harto de buscar soluciones a lo que no las tiene, y es como estar enfermo de una ludopatía inexplicable que me lleva a los trazos como un zombi… y en los dibujos aparecen fantasmas como sueños ajenos, rostros fríos que me miran directamente a los ojos, mujeres que no tienen otro lugar de ser que no sea la ataraxia de engrudo que busco y rebusco como un tonto epicúreo de mierda… Hoy se me cortó de pronto el trazo cuando supe que el presidente de Caja Duero había presentado su dimisión, pero al rato colegí que a mí me toca los cojones [siempre lo hizo] tanto si está dimitido como si se queda en el desempeño de sus funciones… me costó retomar las líneas y me puse algo musaraña [ese estado semiletárgico en el que floto últimamente]… y antes del trazo nuevo se me apareció esa gata gris que expone su sexo en los tejados de teja roja y persigue sin fortuna a las palomas. La miré a los ojos y pude ver la luz de Eleusis, los ojos de carámbano de Otto Dix en su ‘Autorretrato con musa’, la vida privada de Pasternak, el coche de la muda alejándose despacio, Rosebud entre las piernas de Amaranta, el cordero de dios recién asado entre las brasas aún rojas, el tornasol en los cristales de unas gafas de pasta, unos membrillos verdes, la caricia de canela que te hará arder un día de fiesta, mi cara cuando tenía trece años, la fortuna de un vientre, una camisa recién desabrochada sobre unos pechos grandes y carnosos, un mar de Letraset, una copa vacía de Pernod, el charco sobre el pie, las ingles de una chica de Manet, un polvo en una cama con dosel, tu cara luminosa del placer… y vi a los recién despediditos como con ilusión de rehacer el mundo –pobres infelices–, hacían sus cuentecitas de lechera aún antes de tener en sus manos el recipiente de barro que han de romper.
Todo fluye otra vez.
Habrá que considerar dibujar realidad en vez de sueños.