Pensé como José Ramón: que es un libro. Cada foto, un pie de foto, un texto, un querer entrar en la foto con el bisturí de la palabra y extraer el punctum, que decían los sibaritas del pensamiento. Me duelen algunas fotos. Otras son surrealistas. Me parece un trabajo admirable. El post del día. Estoy alucinando. Es usted, mi querido amigo, aunque no haya habido roce fonético ni unas birras en una bendita barra de bar para sellar la amistad, un poeta total. La palabra es un instrumento. Uno solo. Y hasta ése lo domina con magisterio. Espero que le vaya de puta madre el domingo. Aquí llueve. Nos oxidamos.
Qué trabajo más rico. Es un libro entero. Belleza caos.
ResponderEliminarPaís al desnudo.
ResponderEliminarDecadencia, a través de la mirada de un poeta.
ResponderEliminarPensé como José Ramón: que es un libro. Cada foto, un pie de foto, un texto, un querer entrar en la foto con el bisturí de la palabra y extraer el punctum, que decían los sibaritas del pensamiento. Me duelen algunas fotos. Otras son surrealistas. Me parece un trabajo admirable. El post del día. Estoy alucinando. Es usted, mi querido amigo, aunque no haya habido roce fonético ni unas birras en una bendita barra de bar para sellar la amistad, un poeta total. La palabra es un instrumento. Uno solo. Y hasta ése lo domina con magisterio. Espero que le vaya de puta madre el domingo. Aquí llueve. Nos oxidamos.
ResponderEliminarEl poder de una mirada que sabe fijarse en los detalles...
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