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Aprender a desprenderse.

Lo peor de la edad es ese sentimiento de estatismo que termina haciéndote un conservador constante de todo lo que has adquirido, lo que lleva después a pensar de forma conservadora y, por tanto, a un mundo cerrado y hostil donde cualquier novedad termina siendo distorsión y, por tanto, objeto vivo de descarte.
Siempre odié ese cambio en los hombres y aún me parece un pecado mortal contra uno mismo. Quizás, para que eso no suceda, haya que aprender a desprenderse de cada cosa en el justo momento en que la tomas, pero no para tener buena conciencia, sino para mantenerse vital y alarmado y evitar acabar siendo un mero personaje de tu historia, un personaje falsificado por artificial y absurdo por apegado a las cosas.
‘Desapego’. Este quizás sea el término a perseguir desde ahora con vehemencia, desapego por las cosas, por los espacios, por la gente… justo hasta lograr acercarme a esa individualidad que quiero.
No me gustaría terminar siendo una caricatura de mí mismo… pero de lo que hablo no es de filantropía, ¿eh?, hablo de desprendimiento básico, que consiste en dejar tirado y olvidado todo, no en dar, puesto que quien da, espera, y esa circunstancia lo malogra todo.
Así hasta conseguir gozar de los pensamientos y no de las cosas।

DESDOBLANDO UN POEMA DE LUCÍA ANGÉLICA FOLINO

Llegó la hora roja de abrir cada secreto.
Daré mi cuerpo inerte a este universo
enredado y oscuro
en mi calidad de Dios eternamente humano.
Tendrás que saber quién soy,
qué sacrificios habré de demandarte.
Dios de mí mismo siempre,
he sido denominado de mil modos
porque Aquél me ha llamado
a las revelaciones.
Maestro reputado de Venga Luis.
Dueño totalitario de los Bollos Maimones,
Ser Este de Entropía,
desastre, Sartre y Ludovico.
Minusvisor Telúrico de los Infiernos
de Alexandra Botto,
en el día de La Llorona,
por el temor de una puta de El Cairo.
Provocador de todos los cambios de humor,
Doctorado en mohínes y risas cómplices.
Apasionado inminente de ahoras,
aquí os cuento,
y talones bancarios sin firma.
El Papa Macho de Roma.
Revisor de cuentas de Gargantúa.
Angelote de los caídos diablos de Tasmania,
de La Magdalena abortada,
de guerreros sin arma escondida entre sus muslos.
San Clavo de Cristo Muerto.
Paisano de las minorías étnicas,
sin camisa ni cama
y migajas.
Animador de hoteles para ancianos en los que
Vence Iberia, y bruño estribillos
de Peter Flack para Best Holliday,
de Peter Wong.
Bang, bang, bang.
Kar Wai de los amantes,
de los trinocerontes
de los lloro-si-scópicos
y polizones
de la Pro-li & cía.
Boicoteador oficial de cólicos,
corintios,
casados enanos,
con girnaldas,
con jubones,
jorobas,
instru-mentales,
instru-monteros,
instru-fantiásicas,
instru-fantásticas
de mujeres,
manjares,
marujas juglares,
bendiciendo a las muchachas del Calcio,
que perdieron a sus maridos.
Robín y Roberto Alcázar de los atrapados entre olas
de malas compañías,
Robeen de Boltzman sin bochiche,
Ni chica, ni La Moneda.
Sor Presa de la innegable
Cruz Gamada
que escupiera anonadada a su suelo
el esputo más largo y más orto del mundo,
sinfín con precipicios,
al mismo tiempo
en un solo acto de Las Lanzas.
Encarnación bubónica.
Primer Porpretta Antonio.
Conste en acta.
Mensajero de saludos a la triple A
de los Caros Sevicios.
Viva el dogma, muera el dogma.
No se aceptan postulantes flacos
ni quinqués apagados.
Soy el bucle del conocimiento
del conocimiento
del conocimiento
¡coño!, del conocimiento
de los peluqueros.
En mi biografía destaco el raro privilegio
de ser Mousse de musas,
por aneja circuncisión de los miserables
que andan a trompadas ocultando sus millones,
en mi nombre y sin adocenamiento.
Vamos hacia una invoLUCIón BÉTICA Y PROÉTICA.
Los Rusos también merecemos derechos de honor.
Aguardemos los remakes del Sexto Sentido
en nuestra Odisea del Horario.
Qué sería de la Creación sin nuestros Pasos Vendidos
de o-nanes de Jardín
que alimentan a gordas barrigas infladas con cerveza.
No seremos negros sino Mairena.
Sé quien soy y lo vengo a gritar:
El último sultán. El Maremagnum.
Gotas de lluvia sobre ti.
Chamán porquero del Ejército de Observación
de Pobres y Ausentes.
Gaitero Tenor de las Fiestas Mundanas.
El Sol de Van Gog y de los zopilotes.
Príncipe de los Rododendros y de las Bugambilleas.
Gran Gato de los tejados de zinc.
La Masmédula de los Quechuas.
La espiralada lengua de los camaleones irisados.
Lu /// in the sky of diamonds del Sargento Pepper.
La leyenda borrada de Aníbal.
Campeón Interespecial de Mirtos Mediterráneos
y Parietales.
Mesías blogográfico del Nuevo Orden Triunfal y Cosmético.
Boxeador sin Norte.
Me colgué todos los títulos del escenario cómico
Razón y motivo del S.E.T.I. (?)
Fundador del Prospecto Blue Men/ 2001 Odia y sea del Espacio.
y
nadie se atreva a tocar a este viejo,
porque te esperan en la esquina, te esperan…

Soy Comandante Particular del Mundo Enteco
Y Papa Conciliar de la Iglesia Luisfelípica।

* Mil Gracias a la Papisa Lucía Angélica Folino por prestarme sus versos para destartalarlos.

http://premioparalucia.blogspot.com/

De FUMADORAS

Comentarios

  1. Me encantó tu versión poética y sobre todo aprecio tu talento artístico.


    Comparto contigo un poema de libro homónimo que estoy subiendo al blog
    http://acuarioplateadoporlaluna.blogspot.com


    El hombre de plata sale de pesca.




    El hombre de plata sale de pesca.
    (Muelle, mosquita y recodo
    sale a pescar)
    Sentado bajo un palo buey
    come ciruelas verdes como bellotas de encino.
    Espera el pique.
    Los aparejos son su única compañía.
    La linterna del amanecer
    va encendiéndose paulatina y fúlgida.
    Lombriz y anzuelo.
    Su caballería bruñida
    fatiga un bote en la memoria,
    y se confunde en la atmósfera flotante
    que lo mece con minúsculas cábalas
    de hombre solitario.
    La naturaleza temprana
    le regala un hermoso tigre de los ríos,
    pero, le esquiva una mujer,
    flora del paraíso,
    con aterciopelado regazo de Carmenta,
    ninfa romana, diosa de las aguas
    con el don de profecías.
    El hombre de plata
    quiere embridar el fracaso
    con manos viriles y seguras,
    mas, trepida y tiembla.
    Está retemblando
    como el pez de los señuelos
    que ensimismado
    devuelve al río Paraná.

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  2. Te han pateado el coche tio, que mal rollito, la juventud ya no respeta nada, pero dale gracias a Dios que no te lo quemaron, cuídate y danos más de esa "mierda" que fluye de entre tus dedos-alma..

    ResponderEliminar
  3. Pásate por mi blog a ver si te mola la foto de Munch,

    www.luife2222.blogspot.com

    Saludos.

    ResponderEliminar
  4. " El apego, es la fuente de todos los sufrimientos".
    Teoría muy budista.
    Un besazo.
    Marisa.

    ResponderEliminar

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