Estudio en ele [un dibujo de hoy].

20 de abril de 2009
Hoy le enseñé a mi amigo Joselín una forma estupenda de sacarse la tensión acumulada, un método que practico desde hace años. Le llevé desde la imprenta hasta la Plaza Mayor, pero antes le indiqué que debía leer en alto cada una de las pintadas que viera en puertas y paredes. Iniciamos nuestro camino y Joselín comenzó con la perorata... “puta... puta... polla... hijoputa... manolo cabrón... puta... puta... pito... M puta puta... chocho... puta L... Manu es novio de la Lore... puta... puto... putita Soni... Arriba España... puta disponible...”. Acabamos descojonaditos de risa frente al ayuntamiento y mi amigo me dijo que de inmediato que se le había pasado el mal rollo y que repetiría la experiencia [se lo recomiendo a cualquiera que esté estresado... y si se hace en compañía, termina siendo de lo más divertido].
Luego pinté, pero en otro tono muy distinto al de los últimos dos meses, con trazos rápidos de rotu gordo Edding, otros aceleradísimos de Stabilo y manchas nerviosas de tina aguada, y me salió un desnudo blandito listo para buscarme la escritura...

¿A qué pintarte tú, si ya te pinto yo como cal viva?, ¿a qué ponerte afeites, colorete, lipstick rouge, rimmel, cremas... si yo te pongo líneas negras y duras sobre aguadas de tinta como lumbre?, ¿para qué quieres parecer otra, si no hay otra mejor que tú lavada, con cada poro limpio y las veredas blandas por la doblez del cuerpo?
Brota de las raíces como el bulbo y sus cauces, sé sideral y líquida justo en tus aureolas, hazte incluso catástrofe en el baño o cuando te amanezca el bostezo primero, espésate en todo tu desnudo hincada de rodillas en el baño, sé el ángel del cielo raso del dormitorio o hazte la muertecita en el colchón como una cuarentena... y que no haya normas, pues eres deudora de la fiebre y de esa perversión de la saliva... sal del papel y muéstrame cómo traspasas las paredes y los muebles, cómo te reclinas y las sombras se apartan para verte, cómo se asombran mis lápices de lo que son capaces, mujer de cortina y persiana abierta, mujer sin horarios posibles, la que mana de mi mano como una fuente antigua, la que me desazona y abre el hueco bendito, la poseída por mi tinta, la que late sin saber de minutos ni segundos, la solo consonante que me deja con ganas.

¿A qué pintarte tú, si ya te pinto yo como cal viva?

Al Canfrán a varear fideos...

Debe ser de cuando te mandaban “al Canfrán a varear fideos” o incluso de aquella mar salada de los ‘mecachis’... el caso es que siempre llevo puesto algo de casa [que es como decir algo de antes] en la jodida cabeza... y nado entre una pasión libidinosa por decir lo que me dé la gana y un quererme quedar en lo que era, que es lo que siempre ha sido... pero todo termina como un apresto en las caras, mientras el hombre de verdad dormita entre una sensación de miedo y otra de codicia... ¡brup!... lo siento, es el estómago que anda chungo... y tengo ideología, claro, muy marcada, y la jodida a veces no me deja ver bien, incluso consigue que me ofusque y me sienta perseguido... a veces hago listas de lo que no me gusta y de los que no me gustan... para qué, me digo luego, y las rompo... si al final todo quedará en lo plano y en lo negro, o en lo que sea, que al fin y al cabo será exactamente lo mismo... es por eso que hay días en los que me arrepiento de algunas cosas que he hecho, casi t

Los túneles perdidos del Palacio Ducal bejarano.

Torreón del Palacio Ducal con el hundimiento abajo. De chiquitillo, cuando salía de mis clases en el colegio Salesiano, perdía un buen ratito, antes de ir a mi casa, en los alrededores del Palacio Ducal bejarano. Entre los críos corrían mil historias de pasadizos subterráneos que daban salida de urgencia desde el palacio a distintos puntos de la ciudad y nos agrupábamos ante algunas oquedades de los muros que daban base a los torreones para fabular e incluso para ver cómo algún atrevido se metía uno o dos metros en aquella oscuridad tenebrosa y estrecha. Ayer, en mi curioso pasar y por esa metichería que siempre tenemos los que llevamos el prurito de la escritura, escuché durante el café de la mañana que se había producido un hundimiento al lado de uno de los torreones del Palacio Ducal y corrí a pillar mi cámara y me acerqué hasta el lugar. Allí, bajo el torreón en el que se ha instalado una cámara oscura hace un par de meses, había unas protecciones frugales que rodeaban un aguj

Diario de un savonarola

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