Ir al contenido principal

Sobre los periodistas 'intrépidos'.


Andaba cenando en PdT Bob Stroger justo cuando he subido a comprar un paquete de Chester. Le acompañaban tres tipos de la banda que actúa con él en su gira europea... comienza el blues y no hay quien lo pare... ¡chuli!... pero venía yo de casa, de ver el telediario cabrón, con la noticia del atentado terrorista en Burgos [donde tengo grandes amigos residiendo]... venía cabreado como una mona por los comentarios gilipollas de los periodistas que están cubriendo la noticia... solo contar que le he escuchado a uno explicar por qué no se ha hecho más daño, dando datos con pelos y señales de cómo el atentado podría haber sido mucho más efectivo y haber producido un alto número de víctimas... ¿pero con quién van estos caraculillos juntapalabras?... no entiendo nada de nada, de verdad.
La prensa siempre se defiende con frases grandilocuentes, dicen todos y cada uno de los periodistas que son los portadores de la ‘verdad’ y que ofrecen ‘objetividad’ al ciudadano, pero yo solo veo tintas cargadas, apoyos decididos a líneas económicas o ideológicas, mentiras maquilladas de verdades a medias, insultos insufribles, vulgaridad a raudales y explicaciones tan absurdas y desatinadas como la que he escuchado hace un ratito, durante la cena.
Mejor no leer prensa, no escuchar la radio y no mirar la tele... vaya panda de necios.

Comentarios

  1. Hoy paso de hablar del "pandillerismo", vengo a decirte que el mes que viene... Leonard Cohen en Mallorca, Palamós y Vigo. Vigo no está mal, no?, que el Cohen ya tiene 73 tacos y creo que no le van mucho las "giras" -además, este no canta eruptando como tu Dylan...-

    ResponderEliminar
  2. ¿Risto? -Mejide o Mejode- ¿eres tú?

    ResponderEliminar

Publicar un comentario

Por favor, no hables de mí... si acaso, hazlo de ti mismo...

Entradas populares de este blog

NO SEAS NUNCA COMO YO

Casi cinco meses de vida tranquila juntos, Mario. Yo viéndote crecer y adquirir pericias y tú mirándome, a veces perplejo y a veces encantado de verme (porque los abuelos hacemos cosas que no hacen los padres, como sacarte del carrito y achucharte cuando lloras y hay que dejarte tranquilo para que encuentres el sueño).  Casi cinco meses y ya me has llenado de endorfinas (porque el abuelo canilllas blancas es pura química orgánica), me has perfumado de ese olor tuyo a bebé, que es el único que en mi mundo supera al olor del tabaco, y te has hecho centro de todo, pues te veo y me olvido del banco que me tiene medio asesinadito, de los clientes que están esperando en la puerta y hasta de este dolor cabrón que llevo en la rodilla desde hace unas semanas. Y lo mejor, lo mejor de todo, es que, cuando llegas, te miro y sonrío, y tú me devuelves enseguida una sonrisa a medias con hoyuelo  al ladito derecho de tu boca. Entonces te cojo y te achucho, te acerco a mi mejilla y siento ese lazo qu…

Mario

Mario fue un corredor de fondo que ha legado el nombre a mi nieto para perpetuar en él su memoria, y me gusta, me gusta mucho que mi bebé tenga en su nombre una razón y un contenido, que lleve el signo de una amistad indeleble y el valor hermoso del recuerdo. Mario, hoy mi nieto, es divinamente vulnerable, delicado hasta el suspiro, bellísimo en sus gestos y causa absoluta de orgullo personal. Su madre, mi hija, me ha hecho el regalo más precioso que se puede hacer a un padre, y lo ha hecho con valentía, sin miedos, siendo una mujer entera en todo el proceso y demostrándome que algo tuve que hacer bien en su educación y en su formación como persona. Jaime, el padre de mi nieto, es un padre ejemplar, preocupado, atento siempre a las necesidades de mi hija y de su hijo, y yo le estaré eternamente agradecido por su forma de ser hombre y por el amor entero que se percibe constantemente en su trato hacia mi niña y hacia mi bebé. Gracias a los tres por hacerme tan feliz.
Por lo que a mí se …

COMENDADOR

A LAS PUERTAS DEL CIELO
Aún quedan las carcasas de las fábricas como memoria de aquel constante trasiego que procuraba poder a los fascistas y la escueta comida del día a los obreros. Están rojas de óxido en toda su ferralla y una vegetación devoradora hace justicia en cada hueco. Son los restos de lo que ha de venir y lo que fue.
Mamá, el lotero me llama alemán.Porque eres rubio, hijo.Mamá, la abuela me dice que nunca hable con el lotero, pero es que siempre me da caramelos y me llama alemán.Que no me entere yo de que vuelves a coger un caramelo de ese hombre. Obedece a la abuela.Mamá, es que me dice que yo sería un buen torero, que si sigo jugando con el estoque, un día me llevará a un tentadero.Ese hijo de puta… fue uno de los que denunciaron a tu abuelo.¿Qué hago entonces, mamá?Cuando le veas, sal corriendo.
Aún quedan algunos tejados viejos en la calle Libertad, sus tejas rojas sostienen la vida de algún gato y mantienen el recuerdo vivo de los hombres que huían desde los desvanes p…