Diario de un savonarola

Ayer andaba yo mercadilleando jaranero y animoso, cuando se presentó el Halcón Callejero con una caja llena de tomates de su huerta y se plantó delante de mi puestito con intención de venderlos. Dejó la caja en el suelo y, como suele hacer con la frecuencia que le da el vinorro, comenzó a hablar solo con una interlocutora inexistente... “ ¡Señooooraaaaa!, qué tomates, ¡señooooraaa!, traídos ahora mismo de la huerta del Halcón Callejero, los mejores tomates del mundo, ¡señoooooraaa!, cuidados uno a uno por el Halcón Callejero, yo mismo, para usted ”... y cogió uno y lo partió al medio con su navaja mientras le ofrecía una de las mitades a la señora inexistente... “ pruebe, ¡señooooraaaa!, es lo mejor que va a meter en su boca hoy, ¡señoooooraaaa!, se lo dice el Halcón Callejero... ¿cómo?, ¿que no quiere?... me cago en la leche, señoooooraaa, no se puede decir que no a un tomate de la huerta del Halcón Callejero, coñooooo... tome, ande, señooooooraaaa, pruebe... ¿qué?, ¿a que es lo mej...

El jodido dinero, la virtualidad más real que conozco, tiene la capacidad de dividirse o multiplicarse en función del manejo que la especulación hace de él, algo que no se corresponde con la tangibilidad que le debe abrazar siempre, vamos, tener algo tangible que sea traducido en el valor de moneda al uso... y ya no hay nada tangible asociado a los movimientos de moneda, porque la deuda no es un valor tangible si, como ahora sucede, viene atada del abuso en la transacción [el jodido mercado]. España está hoy, esta mañana, al borde de la quiebra y hay un miedo generalizado en la ciudadanía, un miedo jodidamente cabrón al futuro próximo, que se aparece lleno de personas sin trabajo y de miles de empresas cerradas por ese ceder al mercado lo que debe ser responsabilidad de uso soberano de quienes conformamos este país (entre ellos, fundamentalmente, nuestra clase política). Un país soberano no puede estar jamás en manos de su banca, y mucho menos en manos de bancas y multinacionales extr...

Vuelve a Béjar Luis Pastor para cantar la semana que viene en La Alquitara, y retomo un texto que comencé por contrato con el ayuntamiento de Rivas Vaciamadrid para hacer una biografía del colega, un contrato que se torció pronto por no sé qué debacle electoral y que quedó perdido en los archivos de mi ordenador... os dejo la parte de trabajo que tenía más o menos hecha para que no muera en mi computadora (perdonad si contiene erratas, pues era una primera toma). Hermoso volver a abrazar a Luis, coño... le regalaremos un STANDDART. TEXTO INACABADO PARA UNA BIOGRAFÍA SOBRE LUIS PASTOR QUE SE TORCIÓ EN TRES DÍAS. Mientras la televisión norteamerticana transmitía en directo la explosión de una bomba atómica en Nevada y el programa radiofónico de Bobby Deglané voceaba las historias del «Enano Tipiski», de Tip y Top, llegaba al mundo un tipo extraordinario en Berzocana, un pueblecito de la provincia de Cáceres que anda por la Sierra de las Villuercas, entre Guadalupe y el Puerto de Mira...

... pues reacciona, coño.

Ayer. No sé cómo hacerlo, coño, que todo el mundo está agresivo (y yo el primero) y a la menor lanza puñales. La primera en la frente llega cuando te tocan lo cercano y te dicen eso de “tanta sensibilidad con los necesitados que están lejos y tanta agresividad con los que están cerca”... y quizás tengan razón, aunque juro que procuro huir de eso siempre y mostrarme sensible aquí y allá, pero la diferencia es tanta, el sufrimiento es tan distinto... y esto me hace sujetar cada día un poco más las palabras, aunque no demasiado, porque casi es lo único que me queda. Hace un par de días, un jovencito con trabajo fijo me decía que habría que prohibir el uso gratuito de nuestra sanidad a los inmigrantes, y al rato me encontré a mi sobrinilla con una pulserita de la bandera de España en su muñeca (ella aún no tiene el uso de esas razones) mientras otro sobrinillo estaba tomando plaza como policía nacional en la costa... a eso le sumo la decisión plenaria del viernes en el ayuntamiento bejar...

Mi amigacho Alberto andará por allí... para no perdérselo... jurao.

Comienza agosto y el mundo es un castillo de alambre y hielo que se sujeta en cruces, porque aún hay fe y fanatismo para adormecer las mentes, fe para edificar cruces y fanatismo para negar en pleno un miserable bocado a la Somalia muerta y remuerta de sed y hambre... ni un gesto piadoso de mentira hacia esa gente que realmente padece nuestros excesos, ni un escasito ‘estamos con vosotros’ hecho de palabras... me avergüenzo del mundo en el que vivo, me da asco ese pensar solo en lo nuestro, en mantener lo acaparado, en ser nada más lo que tenemos. Todo va a peor y los curas vuelven a pasear ufanos por las calles con alzacuellos mientras se multiplican las procesiones y los santos nuevos, mientras se hacen campañas de acogida a jóvenes cristianos que vienen de sacras vacaciones a este puerto para extenderle una alfombra roja al Papa molondro de Roma [que volverá a gastarse lo innombrable –de nuestro dinerillo– en fastos y seguridades], que dirá dos palabras sobre las hambrunas y pedir...