LA MUJER DE LOT [meme]

SE DA POR FINALIZADO ESTE MEME

En esta entrada iré sumando los documentos generados del meme para llevarlos al papel y rematar así esa edición conjunta prometida... decidme si os va gustando o no.

La idea es hacer impresiones sueltas que irán contenidas en un sobre especial realizado para la ocasión. Se realizará un ejemplar para cada autor.

Prioridades.

7 de abril de 2009
Tengo un problema que me apetece compartir para conocer vuestra opinión. Si se tiene una empresa pequeña o mediana y acucian los problemas criseros, qué se debiera tener como prioritario y en qué orden: pagar a los empleados, pagar a la Seguridad Social, pagar a Hacienda, pagar a los proveedores, pagar a los bancos, pagar a Iberdrola, pagar a Telefónica... Si hubiera que dejar de pagar a alguno, a quién dejarías de pagar.
Cuéntese con las opciones que siguen: si no pagas a los empleados, eres un cabrón con pintas y la cosa se pone chunga en el día a día; si no pagas a la Seguridad Social, te envían notitas de apremio con recargo y te avisan de embargo zorolo; si no pagas a Hacienda, pues igual que con la S.S.; si no pagas a los proveedores, te dejan de servir y no tienes materias primas, y aunque te busques a otros, es mal rollo siempre, pues sabes que dejas a otros como tú bien jodidos; si no pagas a los bancos, se quedan con la casa, el coche, la empresa y lo que les salga de la punta de sus capullos pelaos; si no pagas a Iberdrola, te cortan la luz y ya sí que no trabajas; si no pagas a telefónica, te cortan el teléfono y siempre te queda la solución prepago.
Repito mi pregunta anterior: ¿a quién dejarías de pagar y en qué orden?
Con el circulante jodido por la banca, amenazado por todos, sin saber exactamente dónde está tu culpa y cuál es la solución, sin posibilidad de ayudas públicas en forma de aplazamientos de pagos, carencias y otros inventos; cagándote en la puta madre del sistema capitalista [del que eres parte activa] y viendo caer la espada de Damocles como una bomba de neutrones particular... no te queda otra que sonreír y esperar hasta que el cuerpo aguante.
Ser un pequeño empresario hoy es de lo peor que pueda imaginarse... después de los muertos de hambre en Biafra, de los pateranos morenines, de los muertos de sed en Somalia, de los garimpeiros de a dólar el día, de los niños de la guerra, de las mujeres maltratadas, de los homosexuales en Irán, de las hembras en tierras talibanas, de los sismatizados italianos, de los chinos en el subsuelo, de los clochards de cada esquina, de los muertos por mala combustión de ceodós, de los enfermos de cáncer, de las prostitutas en manos de las mafias, de los negritos con sida, de los torturados en cada esquina cabrona del mundo, de los indígenas asolados por los nuevos colonos, de los ancianos con demencia senil...
Joder, la verdad es que no estamos tan mal, coño... nada mal... nada mal.
Mejor no andéis respondiendo a mis preguntas... para qué.

El destino de la mujer azul con la que soñé anoche.

6 de abril de 2009
Me escondí entre las sábanas con un agudo dolor de cabeza con el que no pudieron dos aspirinas juntas... veía chispitas si cerraba los ojos y cascos de caballos pisoteándome si los dejaba abiertos... no sé cómo caí en el sueño, ni cuándo, pero me desperté en el exacto momento en el que el reloj marcaba las 5:23 horas de la madrugada. Todo estaba oscuro y el dolor había bajado hasta la bóveda de mi boca y latía allí como un animal a punto de nacer. Tuve que levantarme para beber algo y para intentar bajar la intensidad del dolor con una pastilla nueva. Vomité y sentí un escalofrío tremendo que me lanzó a la cama buscando ese calor que había dejado. No pude dormir más hasta eso de las ocho... entonces fue cuando apareció la mujer azul desde el guiño del reloj digital de la mesilla, era como una mujer Chagall y una musa redonda de Elmer Batters mostrando todo el pan reciente contenido en sus caderas... y me quedé con ella para intentar quitarme ese diablo interior...
Llegó pálida y con esa mirada de los perros perdidos que buscan acomodo y sienten miedo. Llevaba un polo, de rayitas blancas, grises y negras, abierto hasta la hucha de sus pechos, que eran como un caviar desconocido o alguna envidia... y hacían en el vestido cierto asunto de percha sobre la que dejarse colgar mansamente a esa espera de siglos o segundos que sería tenerla entre los brazos... no supe de su olor, aunque deduje que olería a la brasa en la felpa o al ‘guardemos silencio’ de su blanda caja de caudales blancos... no pude averiguar cómo iba vestida de cintura para abajo, pues estaba en cierta fase lunar que lo ocultaba todo en una sombra como de ceniza... No sé por qué colegí que era azul, porque recuerdo bien que su piel era pura canela en la siesta de hormigas de su sangre bañando la piel como un racimo... pero era azul
“Muchas gracias”, le dije, y me miró asombrada justo antes de meterse conmigo entre las sábanas calientes y mostrarme el tamaño de su cuerpo tomando mi estatura de unidad y mi piel por apoyo. Sintiéndola acoplada, perfecta adaptación a cada sima mía y a cada monte, me deduje de sándalo y de germen. El abrazo fue uno y constante hasta el sueño, el roce era de prófugo y de cauce, el tacto era poroso –como de esponja–, el latido era par y el respirar unívoco, pues mi movimiento era exactamente el suyo... y su atraparme fue como de tuerca, una tuerca en perpetuo girar hacia mi cuerpo.
Ávida de mí, azul entera, con su polo de rayas blancas, grises y negras, me dejó sin querer y yo me daba cuenta de que me hacía piedra, me obtusaba de mí persiguiendo su himen, me revolvía entero.
Desperté, o eso creo, y pensé que no había dormido sino sobre la mujer azul, pegado a ella como un sudor, cubriéndola, enmarañándola, haciéndola de mí.
•••
Y busco como un cachorrillo curioso el poema 12 de ese “Espantapájaros” mágico de Oliverio Girondo... verbos de tres en tres, en gradación constante, para decirlo todo sin que yo pueda hacer nada:

Se miran, se presienten, se desean,


se acarician, se besan, se desnudan,


se respiran, se acuestan, se olfatean,


se penetran, se chupan, se demudan,


se adormecen, despiertan, se iluminan,


se codician, se palpan, se fascinan,


se mastican, se gustan, se babean,


se confunden, se acoplan, se disgregan,


se aletargan, fallecen, se reintegran,


se distienden, se enarcan, se menean,


se retuercen, se estiran, se caldean,


se estrangulan, se aprietan, se estremecen,


se tantean, se juntan, desfallecen,


se repelen, se enervan, se apetecen,


se acometen, se enlazan, se entrechocan,


se agazapan, se apresan, se dislocan,


se perforan, se incrustan, se acribillan,


se remachan, se injertan, se atornillan,


se desmayan, reviven, resplandecen,


se contemplan, se inflaman, se enloquecen,


se derriten, se sueldan, se calcinan,


se desgarran, se muerden, se asesinan,


resucitan, se buscan, se refriegan,


se rehúyen, se evaden y se entregan.

¿A qué más?

Mejores días.

5 de abril de 2009
Recibí con hambre y ganitas el nuevo librito nuevo de mi hermano del alma José Luis Morante, que bajo el título hermoso de “Mejores Días” recoge su obra aforística como un cabalgar hacia atrás en todas las experiencias vitales y literarias para dejarnos pensando en lo que es, en lo que fue y en lo que debería ser. Me encanta que un autor haga reposo y decida apuntalar sus día con esos pensamientos breves y auténticos que son como un servicio a los demás. El libro me parece redondo por donde se mire, magníficamente editado por Marino González en su “de la luna libros” y muy recomendable a quienes quieran empezar a pensar o continuar pensando.
Dejo algunos ejemplos:

Los comportamientos honrados conciertan la oposición de casi todos.
El egoísta hace del yo apócope del nosotros.
Tiene una memoria prodigiosa, capaz de hacer real una mentira.
La mentira nunca revela fuentes de información.
La imaginación enseña a desconfiar de lo real.
Elogio ser testigo mudo.
La mejor respuesta a la admiración ajena es la humildad.
Los actos mezquinos necesitan coartadas grandilocuentes.
Las heridas conceden cicatrices.
Pregunta por el precio del voluntarismo.
Debo a mis enemigos valiosas correcciones.
Los raros exaltan las diferencias.
En la amistad no es posible el sujeto pasivo.
Recordar es un ejercicio de resistencia.
En la pereza siempre hay lugar para el lamento.
Callar. Una proeza imposible.

Creo que sobran palabras para intentar vender lo que se vende solo. Enhorabuena, amigo José Luis.
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Y de la lectura entusiasmada de Morante me pasé sin más al catálogo de Jack de Vettriano que reposa entre mis libros de arte. Hacía demasiado tiempo que no me pasaba por ese barrio glamouroso en el que siempre encuentro sentidos nuevos a mis ganas, sentidos que tienen que ver con Faulkner y con Furedi, con playas americanas de los años cuarenta, con un calor sofocante y unas ardor indecente de hacer el amor entre sedas y sábanas, bajo una luz difusa y con una mujer recién peinada... y me puse a escribir...

Contempla el horizonte mientras te amo, mira cómo se fuga el Sol y en las espadañas crece el fuego como si fuera sangre... y levita en los gestos, en esos gestos previos a lo que clava y quema... la mano femenina desabrocha, retira, busca el dátil con sus uñas pintadas de un rojo impertinente. Su boca es el diluvio de la espera, y su lengua rezuma entre los labios la próxima saliva dispuesta a envolver todo lo que crezca.
El marco es arquetipo de todo lo que pueda imaginarse... sudor, medias de seda, una cama deshecha, el raso de un sostén sobre la alfombra, una ventana al mar, los pantalones anchos cayendo como salvias, unas gafas de sol en la mesilla, la luz baja, un vaso de bourbon y una cajetilla de cigarros, unos pendientes de perlas engastadas en cerquillos de oro sobre unas bragas blancas, zapatos de tacón, un sombrero de ala, el pecho a contraluz, el carmín arrastrado desde el labio por un beso, el pelo despeinado sobre un peinado hecho y muy reciente, las manos en los muslos posadas y al acecho, la piel... y una química extraña que moja como leche todo lo que la roza...

Vettriano sabe exactemente cada una de las imágenes que turban mi cabeza y hacen temblar mi cuerpo, es fiel en su pintura a cada idea mía, las calca, las exprime en el lienzo y me las muestra así, para que muera de envidia.

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Hay un algo del “The times they are a-changin” de Bob Dylan en estos días afilados como navajas nuevas, un algo que sugiere que los tiempos están cambiando y hay que gritar ahora como gritaron nuestros abuelos.
Parafraseando al genio de la nariz ganchuda, hoy digo:

Venid, hermosos vencidos,
los tristes y los que sonreíais ayer en el arroyo,
los maleducados y los hartos,
los sencillos...
venid desde donde estéis,
porque el agua ya nos llega al cuello
y no hay salvación posible si no estamos juntos...
venid a hacer una balsa enorme
sobre la que salvar el cuerpo que nos quede.
Tomad aire, porque los tiempos están cambiando.

Venid, escritores mediocres y brillantes,
siempre recelosos de las palabras ajenas,
críticos, analistas mediáticos y ujieres de la pluma enredada,
no perdáis esta oportunidad de contar el final
de un mundo que parecía eterno,
pero no digáis nombres,
no anotéis el desastre en una sola cuenta,
que el desastre es de todos...
hablad de lo que fuisteis en primera persona,
escribid los errores cometidos
y no pongáis más cláusulas,
pues los tiempos están cambiando
y no servirán de nada.

Venid, diputados, senadores, presidentes...
que no sirvió vuestro empuje torcido...
vuestras furias y vuestros secretos
arden en los bolsillos donde guardáis todas las comisiones
y los pagos recientes por vuestra voluntad de pesas falsas.
Venid a ver cómo os despedazan quienes os auparon,
cómo os niegan y os queman en cada plaza grande
entre gritos de fiesta.
No habrá escondite cierto ni seguro para vosotros...
dad la cara
porque los tiempos están cambiando.

Venid padres y madres
y vuestros ojos no darán crédito a la furia
de los hijos que engendrasteis,
los oiréis gritar como hijos de otros
arengas a las fieras que habrán de devoraros,
no os privéis del lujo de saber lo que hicisteis
al dejarlos en manos de un sistema corrupto...
y no os resistáis, que vuestro tiempo fue otro y ya pasó...
dejadlos que en su furia sean los que decidan...
porque los tiempos están cambiando.

El futuro está hecho
y no hay otra posibilidad que seguirlo con hambre...
porque los tiempos están cambiando
y el que tuvo el poder sabrá del lodo
y el que compuso el orden sabrá de su estrategia
y el que dictó las leyes verá desvanecerse
su fuerza y sus potencias...

No hay tiempo ya,
venid a verlo,
venid a ser testigos de los cambios que llegan...
porque los tiempos están cambiando.